Ana Pérez Camañares

 

 

LOS ÁRBOLES


El autobús que nos lleva al metro
pasa en su trayecto por un parque.
A cada lado de la carretera
nos escolta una fila de árboles
que cada día asisten a la misma escena:
mi hija desayunando las galletas
yo viendo con la misma tristeza
cómo mi hija desayuna
frente a extraños, en un autobús.

Giro la cabeza y ahí están,
los árboles. Tristes y dignos
como profesores prejubilados
que han de callarse lo que saben.
No conozco sus nombres
ni cómo se llaman los viajeros
con los que coincido cada día.
Sólo sé que los árboles
con su tronco negro por el humo
me están susurrando:
nuestro sitio no es éste.

Esto era la crisis

Esto era la crisis:
buscar una sonrisa
no con alegría
sino con desesperación.

Guardarla en el pecho
como un mendrugo de pan.


Biografía:

Ana Pérez Cañamares nació en Santa Cruz de Tenerife en 1968. Es licenciada en Filología por la Universidad Complutense de Madrid.
Varios de sus cuentos han sido publicados en obras colectivas como Por favor, sea breve: antología de relatos hiperbreves y Lavapiés. Ha ganado premios de poesía y relatos (fue finalista del premio La Sonrisa Vertical, dentro del colectivo Cori Ambó), y colabora asiduamente en revistas literarias, para las que escribe cuentos, artículos y reseñas.
En la actualidad imparte, a través de internet, un taller de iniciación a la escritura.

Premios de Poesía de Radio Juventud, Gloria Fuertes y Pluma de Oro. Cursos de análisis y crítica cinematográfica (Film: an introductory course) en el Birbeck College, University of London. Profesora de talleres literarios (presénciales y a distancia). Redactora de materiales de enseñanza de literatura y correctora de estilo.

1. Roberto en el armario. Cuento. En: Qué mala suerte tengo con los hombres. Obligado, Clara (ed.) . Madrid: Catriel, 1997. Cuentos.
2. Última voluntad. Cuento. En: Cuentos para leer en el metro. Obligado, Clara (ed.) . Madrid: Catriel, 1999. Cuentos.
3. El caye. Cuento. En: Lavapiés. Madrid: Opera Prima, 2001. Cuentos.
4. La amiga de mamá. Cuento. En: Por favor, sea breve. Obligado, Clara (ed.) . Madrid: Páginas de espuma, 2001. Cuentos.
5. Adrianes y tristezas. Cuento. En: Historias de amor y desamor. Obligado, Clara (ed.) . Madrid: Trivium, 2001. Cuentos.
6. John Wayne cabalga sobre el arcoiris. Cuento. En: Maldito amor mío. Lima: Signo Tres, 2002
7. En días idénticos a nubes. Madrid: Mileto, 2003. Cuentos.

 

Juan José Mestre Tanus

MARINA

Ciegas rompen las olas en el malecón impertérrito. Se oye un extraño silencio de mar imitando al acecho, lúdico acertijo sobre unas lágrimas que ni siquiera lloran. Un barco de papel naufraga, mudo, lentamente. Lleva consigo unos versos que nunca se leyeron, tributo a los dioses que han caído en el olvido.

© Juan José Mestre

Biografía:

Nací en Venado Tuerto, plena pampa húmeda argentina en 1954, nieto de inmigrantes. Valenciano, libanés y criollo. Como casi todos los argentinos. De mi infancia, solitaria y feliz, recuerdo el sutil movimiento de las hojas de parras al ritmo perezoso del sol. Como no podía caminar a causa de mi parálisis cerebral, mi abuelo libanés me llevaba a recorrer el pueblo en una silla de bebé que usé casi hasta los seis años. De ida, todo bien; la vuelta a casa se complicaba un poco por los pastelitos y demás golosinas que entorpecían totalmente mi visión. Leíamos un poco de latín en la siesta y en invierno, otro de mis placeres: hacer dibujos ¿geométricos? con las bolitas de vidrio que refractaban el sol. Creo que en esos momentos descubrí la poesía. Después, la lucha por mi rehabilitación, la escuela, la adolescencia, los amigos, el periodismo en radio y semanarios, la madurez, la soltería, la vida que va pasando y hoy me encuentra en la misma casa que habitamos con la familia -ya muerta- desde siempre, hace ochenta años. Y yo, escribiendo y escribiendo –con algunos intervalos- desde que mis padres me compraron mi primera máquina Remington. La poesía, en mí y mi circunstancia, fue inevitable.

Se puede decir que soy un solitario. Pero a medias. Me gustan las charlas con amigos y no dejo un buen libro por nada del mundo. Me preocupa el destino del hombre que, intuyo, va hacia el abismo.