José Pivín

MARTA VOLVE NO TE FAJO MAS

Que querés que te diga

percanta mía

a la que yo fajaba todos los días?

Será por tu aroma de princesa

y tu ropa íntima tentadora

que me enloquecía

cada vez que yo volvía

de los burros

de la cancha

o de la timba

y vos como felina

me quemabas la comida??

Porque no me lavabas

ni planchabas la ropa

ni me comprabas cerveza

por eso yo te fajaba,

Marta mía

todos los días...

El bulín mistongo

llora tu ausencia

"y tu bombachita ya no está colgando

de la canilla del baño"...

como canta Adriana Varela.

Las plantas que vos cuidabas

están marchitas y se mueren,

en el baño solo quedan

puchos aplastados contra el piso

y el lavarropas ya no funciona.

Es verdad que te fajaba

casi todos los días

pero era por amor

y por ese dicho que aprendí

de jovencito:

"Dale dos cachetadas a tu mina

cada vez que se despierta

ella ya sabrá por qué".

Hoy la vida está más dura

y nadie fía ni la hora

los colectivos viajan repletos

y los "subtes"  también.

Por las calles todos corren

y la vida está más cara

y yo con mi mishiadura

abandonado y tirado

como calzón de prostituta...

Marta volvé,

te prometo que no te fajo más.

GLOSARIO LUNFARDO/HABLA POPULAR ARGENTINO

Percanta = Mujer. Amante

Burros= caballos de carrera, carreras de caballos.

Timba = (jgo.) Juego de azar (LCV.)/ garito; (YAC.); casa de juego (AD.); lugar donde se juega por dinero en forma autorizada o clandestina.

Cancha = (futbol) Campo de juego.=

Bulín = cotorro, Habitación, cuarto, aposento, vivienda de soltero.

lugar donde se duerme o vive/ (carc.) Celda.

Mistongo = Humilde, insignificante

Mishiadura =pobreza, Indigencia, miseria,

Colectivo = (pop.) Automotor más pequeño que el ómnibus, dedicado al transporte público de pasajeros.

Subte = (pop.) Apoc. de Suterráneo. Tren subterráneo. suburbano

MINA = (pop.) Mujer (ANON. 1), hembra (AD.)/ prostituta (AD.), mujer que cohabita con uno, a quien sostiene con sus puterías y ayuntamientos carnales con otros/ mujer que se une a un hombre ilícitamente (AD.), concubina, querida (AD.).

FAJAR = (pop.) Golpear (LCV), castigar (LCV), pegar (BRA.), dar o recibir (REV.P.) golpes/ cobrar en demasía.

PUCHO = (quich. Puchu) Corta porción de una cosa/ sobrante, resto, residuo/ cigarrillo (BRA); colilla de cigarrillo (LS.).

bombacha: (pop.) PRENDA INTIMA DE MUJER/Trusa/ pantalones anchos en las piernas y ceñidos en los tobillos.

1. f. amer. Calzón o pantalón bombacho usado en el campo.

2. amer. pl. Braguita

Fuente: http://que-significa.com.ar/significado.php?

Nota del el autor de esta poesía escrita

en el idioma 'LUNFARDO' o habla popular

de los argentinos, especialmente de Buenos

Aires, con palabras que son del siglo pasado.

Como nació esta poesía:

Corría el año 2009 y recibí la foto de más arriba, que

me llamó la atención. Decía: "MARTA VOLVE NO TE

FAJO MAS- G.M."

Supongo que ese grafitti fue escrito en más de una

pared en la ciudad de Buenos Aires.

No se quien es Marta ni quien la "fajaba" (maltrataba...)

Desde el día que publique la foto, empece a recibir casi todos los días busquedas de la frase "MARTA VOLVE NO TE FAJO MAS" en mi blog. Los visitantes buscaban esa frase, que parece que se hizo bastante conocida en la ciudad capital de la Argentina.

En estos días se celebró el Dia Internacional contra la Violencia Femenina.

Se me ocurrió que esa 'frase' del grafitti debía estar acompañada de alguna información, y decidí escribir esta poesía que de ninguna manera es autobiográfica, pero que podría ser una explicación al grafitti.

Dejo constancia que no me base en nada relacionado con mi vida familiar, pero me puse a pensar que podía haber pasado entre Marta y su pareja, el que la golpeaba o 'fajaba'.

Estoy en contra de cualquier violencia física u oral contra las mujeres o los niños.

Tambien contra la violencia hacia los hombres....

Si la lectura de esta poesía despierta una sonrisa en quien la lee, me doy por satisfecho.

Luis Artigue

BAGAJE

Me lo preguntaba inicialmente: ¿vendrás del norte donde

no conocen el esplendor del arco iris o de oriente donde adoran

la sutileza musical de la lluvia o del continente satisfecho

de sus límites en el que saben reír sin trabas o de algún otro

lugar en el que veneren el poder cromático de la muerte o directamente

de la espectralidad de la noche?

Luego, cuando anclé por fin mi ánimo, no dejó de impor -

tarme el antes frente a la exigente contundencia del instante…

Mira, más allá de la ambigüedad oblicua o de cualquier

propósito emocional, te escribo deseando ya que todas las impregnaciones

fantásticas se derrumben… Así redescubro que

la poesía, como el sexo, es un prodigio de la comunicación (sí,

mi amor, cree en la poesía como un acto de agradecimiento

del hombre ante algo que le supera).

Rocío del porvenir, porque todo poema que escribo en tu

honor es el primero, me atrevo hoy a decírtelo: te sentirás con

el tiempo como quien consuma toda fiesta, pero no olvides

la pobreza de tu cuna pues ésta no implica pudor o silencio

sino el poder de lo que, solidificado, se transforma en cimiento.

No olvides que la adversidad original no es para ti revestimiento

teórico ni tradición política no contrastada existencialmente,

sino que se trata de tu espejo secreto.

No, no olvides tu excepcionalidad ni confundas nuestro vitalismo

detallista con algún tipo de ingenuidad, pues ambos

llevamos sobre el pecho los dolores de tu abandono y las vicisitudes
arquetípicas de tu viaje hacia la reinvención.
¡Así tu procedencia se alineará así con tu fortaleza!
Mi gran apuesta: cree en el amor como una rareza con empeños
forjada y, desde esa plataforma, ejerce tu derecho a mirar
atrás con cierta empatía global que te concierna…
No te empeñes en albergar hostilidad hacia la realidad
preimpuesta.
Estrujando la pobreza hallarás nuestro amor.

ABUELA
Disculpa el ambiente académico de este poema pero apenas
sé como decirte que el viento de la vida también sopla
abruptamente, y te sojuzga, tacha, y te humilla al situarte de
pronto ante tu propia fragilidad mediante tribulaciones estriadas
y casi inasumibles que te recuerdan que somos nada;
tímidos arroyos que desembocan en el mar o en bacinillas;
murciélagos que vuelan majestuosamente a ciegas hasta que
intentan atravesar el fuego de una hoguera y, con las alas abrasadas,
acaban chocando contra el tronco de un sauce.
No sé si la fatalidad, con lo que ésta tiene de conocimiento
de uno mismo en uno, forma parte de las cosas que
alguien hace en la oscuridad. De todas formas derivo instintivamente
la conmoción a un Din A4 porque, a través de la
ventana, he observado con magmática cólera los declives del
paisaje sin acertar a contarte que a tu de repente reductible
abuela le han diagnosticado un mal neuropsicológico
—¿puedes creerlo?— y debes por tanto darte prisa para conocerla
como ha sido.
La rabia congestiona los pasadizos de mi mente.
¡Qué se joda la poesía que ayuda a absorber los momentos!
Desbordado por las hipótesis —al regresar de una expedición
a ese dolor que duele más que el propio— algo dentro
de mí tan sólo reducible a llanto me impide ahora prolongar
esto que escribo al modo de un tonto experto.
La vida es también el misterio del verdugo borracho.

El miedo se lleva a hombros y el poema entre los dientes
cuando el cuerpo de los seres que amamos —oh mamá—
empieza a transformarse en resplandor del cosmos; en tierra
fértil emborrachada a traición con nuestras mejores lágrimas…
¡Perdona el dramatismo emanado de mi insistencia en
desfondar el silencio!
La abuela es —todos somos— ayer y todavía.

FERMENTACIÓN

Como imagen celebrable que en vez de convertirse en recuerdo
pasa a ser el futuro, tu semblante:
vi tu rostro, haz de infinito, resquicio, sortilegio, sombra
que proporcionaba una inquietud acogedora porque en los
sueños, como en ciertos poemas, el contenido desborda a la
forma.
Soñé con el rostro que no tienes y eras tú. La inexactitud
de las certidumbres. La poesía: mi humana necesidad de avalar
lo incomprensible mediante metáforas para atemperar
miedos. Los mensajes oníricos y su poder sustentador. ¿Avanza
mediante ellos nuestra relación prefigurada o simplemente se
trata de la vida loca de mi otro yo?
Al despertar —ojos como planetas locos, boca seca, pelo
de quien acaba de volver del cielo en moto— el techo de la
habitación parecía un sombrero ingenioso, y el sudor refrescante,
interrogante, me perlaba la frente…
En efecto cuando llegue la hora de ponerte a exprimir tu
tiempo hazlo, vive del todo, sé, pero no olvides nunca el primer
idioma en el que tú y yo nos comunicamos, pues la sabiduría,
esa extensión en el plano vital del conocimiento, brilla
como un calvario al repasar nuestra cinematografía de la
duermevela…
Créeme: soñar es regresar.