¿Te acuerdas cuando, hace apenas mil años, vimos a ese pornógrafo de la sordidez que pagaba los platos rotos de sus lacerantes versos caminando por el filo de navaja de barbero de Madrid mientras miraba a un lado y a otro con ojos de la vida es esto?
Ese generador de realidad llamado afecto talló una emoción obscena. El aislamiento mental era una historia de imposible redención que nos implicaba emocionalmente; una abrasiva de la que no nos logramos emancipar. Lo leído palidecía. Todos queremos postergar el instante en que aprendemos a dudar de nuestros mitos –pensé- mientras juntos, e impávidos, contemplábamos como la luz del día se ensaña con los locos.
Acodado en ese barco sin mástil que es el mostrador de un bar, sin dinero que salva y con ojos de risueño hechizado parecía más que nunca el prisionero de sus psíquicos polos opuestos (duele la lucidez estrictamente metafísica de quien se enfrenta a la realidad como si él no fuera real).
Tu oposición binaria favorita, gin-tonic, poseía en aquella ocasión no contrastado apego sino el corrosivo lirismo del anciano desnudo que mira a la luna mientras porta en su mano un cazamariposas roto, pero aún así por un momento tratamos de conversar, de vivir el poema, y nos aferramos al mito de guerrillero verbal innato dejando a un lado al hombre que se suicidaba tan lentamente… Fantasmales héroes atrapados dentro de sí mismos a los que no podemos seguir. Estentórea coherencia de seres devorados cuya ternura ominosa aún parece exigirnos cuentas morales a todos. Rompedores rotos que huyen de las emociones envueltos en una aparente carencia de envergadura humana que les hace invisibles entre la gente de provecho salvo, quizá, para quien lleva por la calle puestas las refractarias gafas de la poesía...
Amigo, ¿te acuerdas de aquel día en que hablamos con el hombre que comparte el bosque con los lobos?
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